Des Rues

París existe dos veces,
una afuera y otra dentro de mí.
Simultáneos los ojos, el lugar
donde ambas ciudades se interceptan.

Mis ojos son un rincón
que deambula por las avenidas
parisinas entre palomas y cuervos gigantes.
Guardo cosas que no tengo en América.

Soy un extranjero que observa a turistas
atrapados en sus ojos, no saben apreciar
los basureros ni se percatan de la respiración
de los edificios. Van al museo en busca
de dios, Niké o Afrodita o el que sea,
pero sus pupilas virtuales
no perciben el lento tránsito
de los dioses hacia el polvo.

Miro terroristas adictos al porno online
que se graban y fotografían a sí mismos
en diferentes lugares, se privan del placer
de esconderse de sí, desaparecer ante otros.

Cruzo miradas con parisinos que transitan
por la ciudad mientras devoran una baguette
disfrazados de revolución expirada.
Es muy probable que aquí
estén las luces de Europa
pero me hacen falta los cuerpos
afilados de la Cordillera de Los Andes.

Nadie puede revivir París,
los rostros nobles en los tejados,
gárgolas extraviadas como niños
horribles sin techo ni hogar
perfectamente iluminados.

© Héctor Lira

Poema inédito de Héctor Lira (París, 2021).
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